PETICIONES PARA SEMANA SANTA

Como ya la tenemo aquí, se nota en er doló de cuello de mirá'r cielo, carajotes perdíos tos, locos por escuchar a los nota der tiempo, por cierto qué pena que cada vez haya menos pibonazos, me gustaría hacer las siguientes reflexiones/pecitiones:

1. A mis amigos y allegados con vocación de meteorólogo penumbra, esa información privilegiada que te llega sobre el tiempo para toooooda la semana te la quedas pa tí miarma, que ya son muchos años y siempre siempre dices lo mismo, "yo no es por na pero que sepas que está la cosa shunga". Shungo tú miarma. Así que .....
2. A los que hayais pensado "ostia qué guapo, er Domingo vamos a cogé er metro centro pa ir ar Porvenir". Cusha carajaula, que esto está lleno de perros tiesos listos que han pensao lo mismo. Totá pa que la gente te adelante andando. Ten cuidao que de vuelta llegas pa vé entrá er palio de la Estrella.
3. NO VOY A VER ENTRÁ LA ESTRELLA, VALE?. Así que nadie me intente comé er tarro disiendo "killo, quédate que este año no hay retraso". Retraso? QUE NO, que luego hay que vorvé andando. Iremos al conciertazo del cristo y luego patrás.
   
4. Han puesto una Pizzería der k..r..j.. en la Alfalfa, no se qué "..... Cosa Nostra", donde venden Pizza al corte. Bueno, hacé er favó de no sé tan novelero y seguí comiendo bocatitas arrugaos inside plástico con tres lonchas. Fernandito gran relevo de arfarfa nos vamos a pegá el Lunes jarto de Pizza.
5. Por cierto aquel que pueda que se lleve a la Alfarfa unos alicates, una llave inglesa, ....., a vé si entre tos la dejamos como Dios manda.
   
6. A las señoritas: si a las seis de la tarde vais a está escoñaítas perdías con los tacones, andando como Whoopi Goldberg en Ghost, hacé er favó de no andá descarza miarma, ni de ponerse unas babushas. Un poquito de glamur siempre por favor.
   
7. A las señoritas también: vamos a ver, vuestros novios llevan más de un año soñando con el La Estrella en Rioja, El Beso en la Alfalfa, ....., así que a vé si podeis cuadrá las lipotimias pa cuando se esté viendo otra cosita, por ejemplo comedia cutre americana.
8. A los colegas con buena voluntad: killo a tí no te gusta la Semana Santa. Killo reconoceló cojones NO TE GUSTA. No hace falta que quedemos, es más no quiero quedar contigo vale?. Así que como te empeñes en venir te voy a dar un tute que te vas a cagá. Tú mismo.
9. A los que están en primera fila esperando la cofradía: enrollarse un poquito y dejá pasá ar personá. Yo entiendo que jode. Pues si jode SÉ MÁS INTELIGENTE Y NO TE PONGAS EN UN CRUCE, k..r..j... Por cierto, a los diputaos de tramo: vamos a cruzá, que sepais que vamos a cruzá. Intentaremos no andá por medio de la fila, pero hacé er favó miarma, no convertirse en Gandalf.
   
10. Y para finalizar, a los Parientos de sus Parientas: killo, no mosquearse en las bullas, que si tu parienta está una jartá de güena y además va totalmente empepinada, coño, que uno no elige donde le toca en las bullas, entiéndelo, o abres camino o te pones detrás de ella, tú eliges, pero coño, no te rayes.

Nada más de momento. A disfrutar señores.

Y AHORA: LA FALTA DE CLASE

Clase y categoría la de las italianas de Irlanda. Aquella entrada era frívola, como el sonao que escribe. Generoso calificativo el de frívolo, pensarán los que me conocen.

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Ahora le toca el turno a la falta de clase. La clase y la categoría de una persona no depende de su cultura, de sus conocimientos, de su situación social, de su profesión, es más, yo diría que no depende ni de la educación recibida.

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Es difícil saber de donde le llega a una persona la clase y la categoría. Dos hermanos de la misma familia, criados en el mismo ambiente, comiendo en el mismo plato, estudiando en el mismo colegio, resulta que uno puede tenerla y el otro por desgracia no.

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Del mismo modo no sabría decir qué hace que una pesona sea innoble y ruín en sus actuaciones. La envidia. El complejo. El autoreprimirse. La avaricia. El egoísmo. El egocentrismo. No lo sé, difícil es discernir un motivo.

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Ejemplos hay a mi alrededor, gracias a Dios, de gente con clase y categoría. Por desgracia también los hay de personajillos faltos de ella. Personajillos con fama. Personajillos reconocidos en su profesión. Personajillos limpios por fuera y podridos por dentro. Pero personajillos al fin y al cabo. Personajillos que dejan un tufillo sospechoso. Personajillos que me alegro de no tener entre mi gente. Personajillos con los que me alegro de no compartir mis penas y mis alegrías.

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Personajillos como Jesús Quintero. Que indignidad para tan insigne apellido. Entrevista de "El loco de la colina" a Frédéric Kanouté, goleador en dos finales de la UEFA, goleador en una final de la Supercopa de Europa, goleador en una Copa del Rey, goleador en una Supercopa de España. Goles importantísimos en su carrera deportiva que han significado títulos para su club. Y cómo concluye la entrevista el tal Quintero para honrar la presencia del entrevistado, comprobadlo vosotros mismos,

con un gol en clarísima falta y con un gol inútil en una derrota contra su eterno rival. Gracias Quintero por enseñarnos qué es la falta de clase y categoría. Intentaremos seguir huyendo de lo que no nos debemos permitir, tener tu ruindad y tu miserable vileza.

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Así es Frédéric Kanouté y sus finales.

EL CAMINO A LA GLORIA

CLASE Y CATEGORÍA

Esta es la historia de un Sevillanito que llaga el martes al curro, allá por el norte del norte de Andalucía, con más sueño que un h.p. amarrao a una farola - ¿que por qué un h.p. amarrao a una farola tiene sueño?, porque to er que pasa le dice "ahí h.p. a m..m..rl.." y no pué dormí-, con 240 km. en el lomo, después de haberse acostao a las 2 de la mañana y haberse levantao a las 5:30, con el paso del Carmen durmiendo ya en la iglesia por antonomasia de Sevilla, la fernandina de la Calle Feria.
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Con mu mala cara entra er muchacho en el curro, y allí donde se reúnen los compañeros entre hora y hora, siente especial atención hacia su humanidad. Tras otear el horizonte, el chaval comprueba que todos los allí presentes le miran sonriendo. El Sevillanito pensó, "coño sí que se alegra la peña de verme que no canijo", "qué raro, si el Sevilla al final no perdió con el Málaga". Y con este pensamiento aún recien salido del horno, alguien le comenta "has visto eso". Se refería a ésto

Y el Sevillanito, tras unos largos segundos observando el mapa, no porque lo estuviera saboreando, sino más bien para hacer esperar a la peña su ansiado terrón de azucar de la mañana, levanta la cara de la mesa y templando, con el toro enganchao de alante, con la bamba de la muleta empapá de alvero maestrante y terminando los muletazos en la cadera, cargando la suerte y rompiéndose la cintura, terminando la tanda con un trincherazo, dos ayudaos por bajo, y un kikiriki, responde: "Tiene grasia el mapa, lo que pasa es ..... que hay un error". La peña, embebía en la muleta, pregunta al unísono "¿cual?". A lo que el Sevillanito, adornándose con torería, concluye para irse con gallardía de la cara del toro "que los Sevillanos no odiamos, somos odiados por ser lo que somos y como somos".

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Tras hacerse ese silencio de las grandes citas, el Sevillanito, desmonterado, con el capote de paseo en la cadera y la cabeza gacha, abandonó el coso por la puerta de cuadrillas, con ese paso lento que nos enseñan los duendes.

COMO ÁNGELES DEL CIELO

La Bella Irlanda nos recibió amiga, con un cálido sol de verano, mostrándonos su lluvia tan sólo como regalo. Su gente amable, más mediterránea que muchos que presumen de mare nostrum. Sus ciudades coquetas y tranquilas, pero alegres. Su música siempre presente. Sus carreteras sin arcen regalando flores al conductor del viejo continente. Sus todas partes a dos horas de coche. Sus cervezas de mil caras. Sus camisetas del Celtic. Sus camisetas de aquel Liverpool que recien destrozara las ilusiones de muchos italianos en aquella inolvidable batalla de Estambul para mayor gloria de los que sabemos amar los sueños imposibles. Su Dublín. Su Limerick. Su Kilkenny. Su Galway. Su Cork. Su Aran. Sus Cliffs. Sus puestas de sol, buscando ese destino que salvara la vida a tantos irlandeses. Sus niños con sticks de hurling. Sus porterías de fútbol gaélico por todas partes. Su entendible inglés. Su curioso gaélico. Su comida, ....., bueno su comida. Sus Spar. Sus gasolineras de postpago. Sus iglesias. Su rugby. Sus ancestrales Celtic Cross. Sus puetas de colores. Su toffee. Y sus mujeres.

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Qué decir de las mujeres irlandesas. Pues que las niñas de "The Corrs" son una raya en el agua. Dos días en Dublín y ni una cintura. Sí, mucho teñimiento de moreno, que eso les mola tela, pero ni una cinturita. Sí, tacones y falda corta, para andar como John Wayne, "tes quie i ya". Había cuerpecitos que no se arreglaban ni con una bata rociera, y mira que son milagrosas, po ni eso. Cómo iba yo a imaginar que sería cierto aquello que había leído, haciendo lo que to er mundo hace en el avión, leer la guía de viaje que te presta el de al lado, porque los tiesos no compramos de eso, que pa eso está internet. "Cork ciudad famosa por la belleza de sus mujeres". Claro, uno piensa, allí son más guapas que en el resto de irlanda. No. En el resto de irlanda no hay cinturas, y allí tampoco. Sí, ojos claritos, pero sin cintura.
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Y se cumplió el dicho "Dios aprieta, pero no ahoga". Aquella mañana fue la mañana del cuarto día de viaje, para convertirse en la mañana del milagro. El sol se colaba entre los muros de aquella vieja abadía mientras el silencio de años de historia invadía nuestros corazones. De pronto, el silencio se rompió con un leve traqueteo. Aquel sonido. Parecían tacones. Pero, quién iba a subir hasta allí en tacones. Sí, eran tacones, pero no de esos tacones que suenan clock, no miarma no, sonaban click, lo que hacía presagiar que no eran tacones, eran taconazos. El eco de aquellas paredes no permitía localizar aquella música celestial. Hasta que escuché aquellas palabras dulces dulcísimas "Andiamo Francesca !!!!!". Y de pronto aquel sagrado lugar se llenó de ángeles. Un viaje de fin de curso de un instituto de secundaria. Italianas por doquier. El paraíso. Aquello se había convertido en el paraíso. ¿Que si tenían cinturita?. Y yo que sé. Yo na más que veía taconazos y grandes gafas de sol. Clase. Categoría. Porque se puede no tener cintura, pero ahí estaban ellas, derrochando glamour, destrozándose los pies con los tacones, pero andando con clase, para mayor gloria de la femeneidad. ¿La profesora?. La profesora ......., Dios mío de mi vida la profesora. ¿El profesor? Un tío mu feo con una tocha mu grande. Nos vemos.

BIENAVENTURADOS, .....

..... PORQUE DE ELLOS SERÁ
EL REINO DE MI BARRIO.
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Y es que tengo que reconocer que son unos cracks. Son gente enrollá. Liberales. Respetuosos. Tranquilos. Divertidos. No se meten con nadie, excepto con los cofrades, siempre desde el respeto que les caracteriza. Y es que es mucho el porculo que damos, hay que reconocerlo, desde enero a abril, con tanto Via-Crucis, ensayos, rosarios, ...... Coño, que saben vivir la vida, aunque el acento raro de muchos de ellos me hace sospechar que son una mijita soso.
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Son amantes de las artes. La buena música. El teatro. La lectura. Vamos, que hasta se levantan los dominguitos temprano pa desayunar y leer su periódico. Cualquier tipo de periódico les sirve, excepto la prensa deportiva, porque ellos con el fútbol no se llevan muy bien, y ya sabemos de qué hablan el Marca, el AS, el ED, .....
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Y no es que no les guste el deporte, porque una bicicleta, un montañismo, un rafting, un puenting, una escalada, un senderismo, to ese rollo de la naturaleza les pone mogollón. Y claro, naturaleza implica respeto a los animales, normá, el toreo como que tampoco.
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Es gente activa, tranquila pero activa. No paran. En cuantito pueden, viajito ar canto. Pero no te vayas a creer que se van ahí al lao a ver monumentos y a "jincharse" de hacerle fotos a las piedras, no. Esos no son viajes, ellos las llaman escapadas. El viaje que les mola es irse a la India y jartarse de hacerle fotos a la peña. Vamos que le hacen un book a un ..... ¿cómo se llaman los nota eso que están to er día meditando pero sin ponerse ciegos de grifa?, ....., eeehhh, faquir mismo, o asceta. Joder si les mola, vamos que son los herederos de la cultura hippie. Qué les gusta un yoga, una meditación, un algo siempre alternativo. Es curioso. Lo mismo te los encuentras con pelos largos y barba, que rapados y con barba, que rapados y con patillasos hasta los tobillos. Y ellas, que difícil es verlas en tacones, más que a mi carbo corriendo. Eso sí pañuelos de to los colores. Que les gusta un foulage Diós mío de miarma.
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Pero no se deben confundir con los coleguitas de mi Porfi, que también son gente una jartá de enrollá, pero prefieren más un diábolo, una flauta, una mazas y una litrona. Estas criaturitas están una mijita tiesos, en cambio ellos manejan. Vamos que suelen tener su taco. Su curro, liberal si se puede, o una función pública que deje tiempo pa los paseitos vespertinos por La Alameda. Aunque para ellos, lo que de verdad rompe la pana es tener un curro relacionado con el arte, pintar, encuadernar, restaurar, ..... Digamos que para muchos su empresa ideal es la Junta, el Ayuntamiento, aunque ellos no sean mucho de yuntas, que el Rocío tampoco les mola.
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Ese taco de ellos y ellas es lo que les permite vivir donde yo tan sólo sueño. Ese taco es el que les permite pasear por sus calles, comprar en la Plaza La Feria, tomarse unas sardinitas bajo la sombra de Omnium Sanctorum, poder elegir entre Vizcaíno o Vizcaíno, irse al Pumarejo a buscar caracoles y volver a casa sin coger el coche que no necesitan.
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Ayer estuve desayunando entre ellos. Evidentemente en mi barrio, que es donde viven los de su especie. No, en Sevilla Este no coño, que ese no es mi barrio, allí es donde duermo. Mi barrio es la Calle Feria y el Universo que la rodea. Y mientras desayunaba sentado en la barra con la clientela a la espalda pensaba, "qué estará pasando por sus cabecitas, viendome confundido de jaula, con el costal asomando por mi macuto del S.F.C.". Seguramente nada. Seguramente era yo el que me sentía un bicho raro, henchido de envidia hacia los que, a su estilo, están repoblando mi barrio.
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Por eso digo "Bienaventurados los Bohemios, porque de ellos será el reino de mi Barrio, mi Barrio de la Feria y el Universo que la rodea".